por a m o r al ARTE

2.2.10

Abro mis ojos, intento mirar, pero estoy cegada por la luz blanca. No puedo recordar cómo, no puedo recordar por qué. Estoy tirada aquí esta noche, y no puedo soportar el dolor y no puedo hacerlo desaparecer. No, no puedo soportar el dolor. ¿Cómo pudo pasarme esto a mi? Cometí mis errores, no tengo dónde correr. La noche avanza mientras yo desaparezco, estoy harta de esta vida, solo quiero gritar. ¿Cómo pudo pasarme esto a mi? Todo el mundo esta gritando. Yo trato de producir un sonido, pero nadie me escucha. Me estoy resbalando por el borde, estoy pendiendo de un hilo. Quiero comenzar todo de nuevo, entonces trato de aferrarme a una época en donde nada importaba, y no puedo explicar qué pasó. Y no puedo borrar las cosas que he hecho. No, no puedo.

Siempre que me siento pesimista por cómo está el mundo, pienso en la puerta de llegadas del aeropuerto de Heathrow. La opinión general da a entender que vivimos en un mundo de odio y egoísmo, pero yo no lo entiendo así. A mí me parece que el amor está en todas partes. A menudo no es especialmente decoroso ni tiene interés periodístico pero siempre está ahí. Padres e hijos, madres e hijas, maridos y esposas, novios, novias, viejos amigos... Cuando los aviones se estrellaron contra las torres gemelas, que yo sepa, ninguna de las llamadas telefónicas de los que estaban a bordo fue de odio y venganza. Todas fueron mensajes de amor. Si lo buscarais, tengo la extraña sensación de que descubriríais que el amor, en realidad, está en todas partes.